Estación de tránsito

Escribo frente a la Estación de Trenes de La Plata, monumento art-noveau que cuenta la leyenda que fue diseñada por los ingleses para ser erigida en la India, se trabucaron los planos, y la terminaron construyendo acá, en la zona más low-end de la ciudad. Estoy en hito de la posmodernidad, un bar tradicional que se llama Los Vascos devenido en cyber-locutorio, donde siguen viniendo los mismos viejos de siempre y también vengo yo a leer cosas imposibles como O comments o Este pibe está loco. Estoy cansado. Estoy (qué raro) triste. Los días primaverales me ponen mal, al revés que todo el mundo. Es que la nostalgia me pone dulcemente idiota, y extraño los mismos días pero del año pasado, cuando vivía con alguien con quien nunca estaba de acuerdo, laburaba de algo que no me gustaba, nunca tenía un mango, pero cada tanto la veía a ella. Y ahora nunca la veo, y extraño esos días en que el sol nos caía a los dos juntos y planeábamos ir a sacar fotos a cualquier lado. Somos menos que nada y no queremos aceptarlo. La lucha contra la entropía... a veces no tengo ganas. Sólo tengo ganas de ver sus fotos (casi que compré la cámara para fotografiarla).